Бензин

Хотите испугаться по-настоящему? Читайте невыдуманные мистические истории. Почувствуйте настоящий ужас встречи с необъяснимым, которым щедро с вами поделятся на нашем сайте...

Никак не могу привыкнуть к тому, что я бензин. Однако, это так. Огромная грязная черная автоцистерна без опознавательных знаков неторопливо привозит меня к заправке. Кассир-оператор говорит по громкой связи, что ничего не знает об этой поставке топлива, чем вызывает летящий массивный двузубец, который прибивает его к креслу, ломая большинство ребер.
Я слышу их треск, так как его микрофон остался включен. Затем меня сливают в хранилище на заправочной станции, а цистерна уезжает, поскрипывая и освещая дорогу тусклыми иногда мерцающими фарами.

Первый желающий заправиться находит в кассе труп оператора, пробитый огромными двузубыми вилами. «П****ц, мне не пришлось платить за бензин!» — довольный говорит он своему пассажиру, надавливая на педаль газа машины, которая срывается с места. «Придется» — слышат они голос из бензобака, далее их тачка взрывается, подлетает в воздух и падает на крышу. Как в фильмах, мать их.

Затем заживо в машине сгорает таксист, испещренный татуировками. Тоже радовался, что не пришлось платить, и даже от жадности кроме бензобака наполнил мною канистру. Перед тем как его сжечь из этой канистры, я хотел поговорить с ним. Меня очень интересовала одна из его тату на шее, но музыка играющая в его такси испортила мне настроение и отбила желание общаться.

Какая красотка… Из ее кабриолета орет Joe Cocker & Eros Ramazzotti – «Baila Morena», вот это другое дело. Под кайфом, раза с десятого попав заправочным пистолетом в горловину бензобака, она заправляется мною, ржет, когда подходит к кассе и видит, что там внутри. И продолжает ржать, когда отъезжает от заправки. Она делает музыку погромче, а за тем обнаруживает на заднем сиденье меня и мы уже ржем вдвоем. Мне кажется, она все поняла. Перед тем как ее зажарить я рассказываю ей, какую-то смешную историю. Baila Morena, детка.

Потом горит какой-то рейсовый автобус, несколько междугородних, а легковушки я никогда не считаю, в них мало народу и мало удовольствия. Негде развернуться. Мотоциклистам в этом плане везет, я не размениваюсь на них.

Ночь. Сгоревшая заправка, обугленный скелет, с торчащими из него вилами, сидящий в кассе. Огромное количество полицейских машин, пожарных. Шум, переговоры по рациям, телефонам, бесполезная суета… Они открывают хранилище с бензином и обнаруживают там меня. Они видят как-будто человека, в длинном потертом пальто, от которого несет бензином. Задают какие-то идиотские вопросы, вроде того, как я сюда попал? Но резко останавливаются и смолкают, заметив бензиновые разводы на белках моих глаз, в которых нет зрачков. Я прошу зажигалку, чтобы прикурить. Получаю ее, чиркаю, дую на пламя. Как факир, сжигаю их всех дотла.

В зареве от пожаров, я сижу среди покореженных остовов машин, обгоревших трупов и наигрываю какой-то мотив на губной гармошке, до рассвета остается минут 15-20. Цистерна возвращается за мной, я забираюсь на нее, залажу внутрь, закрываю за собой люк и растекаюсь в своем привычном состоянии по всей ее емкости. Приятная усталость и покачивание цистерны движущейся в пекле к центру земли смаривают меня.

Rammstein – 01. Benzin

3:46